Ya no me acuerdo cuando fue la última vez que escribí por el arte mismo de escribir; sin la necesidad de que las palabras plasmadas en mis textos tengan un destino fijo, un destinatario.
A veces, admito, extraño las inspiraciones que la soledad supo darme, pero esto no quiere decir que extrañe esa melancolía que la desolación nos da, simplemente anhelo volver a sentir como mis neuronas laburan constantemente y formulan oraciones que me sorprenden.
Desde hace un tiempo solamente puedo formular frases coherentes si son destinadas a alguien, sino simplemente parecen palabras juntas sin sentido alguno.
Alguna vez me dijeron, no importa quien, que sólo se escribe el sentimiento cuando nos sentimos, de alguna forma, mal, melancólicos, o simplemente con un gran desamor en el pecho. Yo cumplo esa regla al pie del cañón. Hoy quiero romper con esas barreras, quiero escribir porque sí, porque amo hacerlo, porque vine a este mundo a eso. A escribir.
Cuando tenía unos años menos no pasaba una semana sin visitar el mar. No me refiero a pasar por ahí y seguir mi camino, hablo de sentarme en una piedra con un cuaderno y una birome en la mano y mirar esa inmensidad que a pesar de ser cotidiana me sigue impresionando.
Observando el mar entendí el significado de mil cosas, tal vez no como para plasmar una definición en un papel, pero internamente siento que entiendo, o que simplemente creé una definición acorde a mis sentimientos. ¿Qué cosas? el amor, el dolor, la soledad, la melancolía.
Aprendí que la soledad, a veces, es la mejor compañía. Que el dolor no siempre tiene que doler, y que a veces no deja cicatrices. Aprendí que el amor no siempre es incierto, que muchas veces trae más certezas que dudas. Que la melancolía no viene acompañada de un sentimiento de pena o pérdida, más de una vez viene acompañada de un hermoso recuerdo.
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